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噬边缘，他却没有放手。
同一时刻，西部某山村小学，一名支教老师正教孩子们唱新学的歌谣。歌词简单，旋律轻快：
>“石头埋在土，雨来就发芽，
>谁说看不见，它会长成树。
>一棵不说痛，百棵连成山，
>山高挡不住，风吹到人间。”
教室外，几位家长原本是来抗议“教些没用的东西”，听着听着，却悄悄红了眼眶。
其中一个女人低声说：“这歌……像我娘家那边传过的。”
没人告诉她，这段旋律改编自《补阙志》第十锁解封时，那行“众人共震”的共振频率谱图。科学家说那是巧合，艺术家说那是宿命。
阿禾后来听说了这首歌，只是笑了笑，什么也没说。
他知道，有些东西一旦开始生长，就再也拦不住了。
又一个月过去，《补阙志》第十一锁的文字终于出现明显崩解迹象。原本完整的“怠之锁裂痕初现”九个字，如今只剩下残影，新字迹自纸背渗透而出，如同春冰破裂：
>**怠之锁?将倾**
>休止符未定，旅程尚远。
>但已有足音踏破沉寂，
>在万人默然时，走出第一步者，
>不求胜利，只为不负初心。
>此锁终将碎于平凡之勇。
那天夜里，阿禾梦见了林知遥。
她站在一片麦田中央，穿着旧式白衬衫，手里拿着一本烧焦一角的书。风吹起她的头发，她说：“我没有牺牲，我只是换了个位置继续写。”
他醒来时，天还未亮。
床头手机亮起，一条匿名短信跳了出来：
>“火种已播，星火燎原。我在下一个路口等你们。”
他不知道是谁发的，也不确定林知遥是否还活着。但他相信，只要还有人愿意在黑夜中点亮一盏灯，这条路就不会断。
清晨，陈穗煮好粥，端到桌上。阳光透过窗户洒进来，照在那本静静躺着的《补阙志》上。封面微光流转，似有生命。
“接下来去哪儿？”她问。
“去最不该说话的地方。”阿禾吹了吹热粥，淡淡道，“去电视台直播大厅，去教育局会议室，去那些每天说着‘正确废话’的人面前，问一句：你们累不累？”
陈穗笑了：“疯了。”
“也许吧。”他抬头看她，“但疯子才是最先看见黎明的人。”
他们吃完早餐，收拾行李。
临行前，阿禾最后一次抚摸《补阙志》的封面，低声说：
“你不会是最后一本书。”
风推开半掩的窗，吹动书页，哗啦作响。
仿佛回应。