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她从小就会算。算粮食，算衣服，算人情，算命。她算了一辈子，算到最后把自己算进了监狱。但现在她又开始算了。因为不算，活不下去。
“那我不是成了双面间谍？”她问。
苏凌云看着她。“你就是。两边都不信你，但两边都需要你。这种人，活最久。”
钱串子低下头。她盯着手里那块被捏扁的馒头，盯了很久。馒头上沾着黑印，是手指上的煤灰。她把馒头放在长凳上，拍了拍手上的碎屑。
“我欠她们的。”她突然说。
苏凌云知道她说的是谁。是那十二个人。那十二个跟着她的女人，那十二个被她克扣了三年口粮的人。她们每天干一样的活，吃一样的饭，但她们碗里的永远比别人少一口。那一口，被钱串子省下来了，送给芳姐，换自己的位置。换一个小组长的位置。换一个不用干重活的位置。换一个能在芳姐面前说得上话的位置。
三年。一千零九十五天。每人每天少一口。十二个人，一千零九十五天，一共少了多少口？钱串子算过。她什么都算过。但她算不清那笔账。因为那不是口粮的账，是良心的账。良心这个东西，没法算。
现在芳姐倒了，那些人还跟着她。不是因为她对她们好，是因为她们没有别的地方去。她们不认识别的人，不知道别的地方，不会说别的话。她们只能跟着她，哪怕恨她，也只能跟着她。因为在这座监狱里，跟着一个认识的人，比跟着一个不认识的人强。哪怕那个人坑过你。
“你知道你欠她们什么，就还有救。”苏凌云说。“不知道的人，没救了。”
钱串子抬起头，眼眶红了。她没有哭。在监狱里，哭是最没用的事。哭解决不了任何问题，只会让眼睛肿，让脸难看，让人知道你怕了。
“我不是好人。”钱串子说。
苏凌云没有说话。她走到钱串子面前，伸出手。那只手粗糙，指甲剪得很短。手心里有茧，是握熨斗握出来的。那只手不复往昔的精致，但很稳。
钱串子看着那只手，看了很久。然后她握住，站起来。
“我去找芳姐。”她说。“她问什么，我答什么。她让我干什么，我干什么。她说的话，我回来告诉你。”
苏凌云点头。“别真的被她说动。”
钱串子松开手，转身走了。走到门口，停下来，没有回头。“苏凌云，我算过账了。跟着你，不亏。”她推开门，走了出去。脚步声很快，嗒嗒嗒的，越来越远，像一串珠子掉在地上，滚散了。
苏凌云站在原地，看着那扇关上的门。门是铁皮的，刷了灰漆，漆掉了好几块，露出下面的锈。她想起钱串子刚才的眼神。那里面有愧疚，有算计，还有一丝说不清的东西。她不知道那是什么。但她知道，钱串子不会真的被芳姐说动。不是因为她忠心，是因为她算过账。跟着芳姐，她拿的是别人给的。跟着孟姐，她拿的是自己挣的。这笔账，不是一天算完的，是日子一天一天算出来的。算到哪一天，自己就明白了。今天，钱串子明白了。
乌鸦从门口探进头来。她的眼睛很大，像一只真正的乌鸦。她蹲在走廊里擦墙根，擦了半个小时，把同一块墙根擦了三遍。现在那块墙根白得发亮，像被人舔过。
“她走了。”乌鸦说。
苏凌云点头。“去盯着。她见了芳姐，说了什么，回来告诉我。”
乌鸦点头，缩回去，脚步声远了。她的脚步声很轻，像猫，像老鼠，像任何不想被人听见的东西。
苏凌云转身，走到窗边。后山上，那些帐篷还在。黑色轿车还停在最后面。
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下午开工铃响了。那铃声很难听，像杀猪。但所有人都动了。从各个角落走出来，从长凳上站起来，从墙根边爬起来，走进洗衣房，走到自己的位置上。机器轰鸣起来，熨斗嗤嗤地叫，蒸汽升腾，把整个洗衣房搅得像一锅粥。苏凌云站在三号熨烫台前，拿起熨斗，开始干活。她的动作很机械，很稳。把衣服铺平，熨斗压下去，推，拉，抬起来。再铺一件，再压下去，再推，再拉。一件接一件，没有停。
但她的脑子里一直在转。钱串子去找芳姐了。她会说什么？芳姐会说什么？她会信吗？不会。芳姐不会信任何人。但她会说。她会把那些话通过钱串子传过来。一半真，一半假。苏凌云要做的，是分出来。她不怕假的，怕的是真的。真的里面，藏着芳姐的底牌。那张牌，她必须找到。
她把熨斗压下去，蒸汽腾起来，模糊了她的脸。
下午放风的时候，乌鸦回来了。她蹲在苏凌云旁边，声音压得很低，低到像蚊子叫。“钱串子见了芳姐。在锅炉房后面。待了二十分钟。”
苏凌云翻了一页杂志。那是一本过期的读者文摘，被人翻了很多遍，边角都卷了。她每天放风的时候都看，看得很慢，一页能看十分钟。不是因为她喜欢看，是因为她需要看起