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中，他在高铁站接到一个陌生来电。
“皮老师……我是赵小军。”电话那头是个稚嫩的声音，带着西北口音，微微发抖，“我在网上看到了你说的故事……谢谢你没改我的作文。”
他愣住了，眼眶瞬间发热。
“你现在在哪？”他轻声问。
“在学校。老师让我们集体看了那段直播。她说……说我写的不是问题，是勇气。”
“她说得对。”他声音哽咽，“你真的很勇敢。”
“皮老师，我能给您写信吗？不一定要回，我就想……想让您知道，我一直都在写。”
“当然可以。”他说，“而且我会回。”
挂掉电话，他靠在座椅上，闭上眼。脑海里浮现出无数张面孔：甘肃的小女孩、清河镇的孩子们、地铁站里哭泣的女孩、直播间里打出“我也愿意写”的陌生人……
他知道，这条路注定不会平坦。资本会围剿，体制会收编，舆论会反转，甚至有一天，他自己也可能被神化、被利用、被背叛初衷。但他也明白，只要还有一个人因为他的文字而拿起笔，这场战斗就没有输。
回到北京当晚，他更新了小说章节。
>“他们说，成名之后就要学会闭嘴。
>可我觉得，只有当我开始沉默的时候，我才真正失败。
>所以我选择继续说话，哪怕声音微弱，哪怕无人倾听。
>因为我知道，在某个角落，一定有个孩子正躲在被窝里，用手电筒照着我的书，一边哭一边记笔记。
>那一刻，我不是作家，我是火柴。
>即使只能燃烧一秒，也要照亮他看清自己模样的那一瞬。”
发布后十分钟，评论突破十万。
有人写道：“皮老师，我今天把手抄的小说投给了出版社，虽然我知道大概率会被退。但我想试试，因为我答应过自己，要像你一样不认输。”
他回复：“等你出版那天，我一定去签售会排队。”
凌晨两点，他收到一封邮件，发件人是赵小军，附件是一篇题为《灶台边的夜晚》的短文。全文共一千二百字，语法不通，错别字连篇，却真实得令人窒息。文中写道：“我爸常说我没出息。可我觉得，只要我还能写字，我就比昨天有出息一点。”
他读完，泪流满面。
他回信只有一句：“你已经是作家了。”
然后，他打开文档，写下新一章的标题：
**《火柴不会熄灭，它只是化作了光》**
并敲下第一行：
>“总有一天，他们会告诉我：该收手了。
>到那时，我会看着他们的眼睛说：
>对不起，我不是来结束什么的。
>我是来开始的。”