第2章没有芯片，老子自己算

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没拔；另一头是裸线，外皮在摔的时候扯脱了，细铜丝炸成一蓬。我拿钳子夹住裸线那头，从壳子里整段扯出来。插头那头还好好插着，我没碰它。
    裸线那头裹着一层透明胶皮，我拿指甲掐住，一撕，一排细铜丝露出来，七八根，软得像头发。
    我把钳子往地上一放，排线也搁在脚边。腾出右手，往后颈摸。
    芯片还嵌在那儿，贴着脊椎，边棱上有一道细缝——我以前摸过一次，那时候以为是磕石碑划的口子。现在对着灯泡的光，我用指腹顺着那道缝走了一遍。是接口。像是谁在设计的时候就留的。
    手放下来，我捡起排线。
    先把那蓬铜丝捋直。排线搁在左膝盖上，两只手的大拇指压着铜丝，一根一根地捋，并齐。第一根滑出去了，我捏住根部重来。第二根捅进缝里的时候折了，软铜丝顶在皮肉上弯成一个小钩。我拔出来，拿指甲慢慢捋直，再往里塞。
    这次进去了半截。
    芯片烫了一下。
    不是刚才那种一跳一跳的灼烧，是一下干脆的烫，像插头咬住了插座。我咬着后槽牙，把剩下半截按到底。
    芯片的主动功能烧了，这点我早知道了。倒计时那玩意儿，它自己会算，会跳，会逼你。现在它不跳了。但物理接口还活着——硬线直连，数据不走处理模块，直接灌进来。灌进来的是最原始的东西，乱码，没头没尾，像有人把一整桶零件兜头倒进我脑子里。哪颗螺丝配哪块板，得我自己拧。
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    能拼多少我不知道。拼一点是一点。
    脑子里那团东西滚了一阵，坐标先浮出来——月球港站C区。七个数字加一个区号，冷冰冰的，跟在后头的是一长串我看不懂的码。我拿指甲掐着膝盖，一点一点往下扒，扒出几个字：
    “三级监控员·编号·已注销。”
    已注销。
    我盯着灯泡里那根发红的钨丝，后颈还烫着。注销的意思是人不在了。要么死了，要么被猎场内部处理了。是哪个，我不知道。但一个编号被注销，这事本身就不对劲——你一块监控板子上的编号，怎么会是“已注销”？
    我拔出排线。
    芯片猛地灼烧起来，比之前任何一次都狠，像有人把通电的焊锡直接摁在我脊椎上。我膝盖一软，跪在地上，额头磕着水泥地，两只手撑着，指头抓进地缝里。
    倒计时十四秒。
    灼烧从后颈烧到整条脊椎，再往下，烧进尾巴骨。我想叫，牙关咬死了，只从鼻子里挤出一声闷哼。
    脑子里又冒出一张脸。
    是我妈的。不是地下室那张暗处的、只看得见嘴型的脸，是早年的那张——厨房的灯底下，她抓着我的手，拿那截铜线绕我食指，一遍一遍教我换手劲儿。她在说话，嘴唇在动，我一个字都听不见。
    “妈，你他妈到底让我看什么。”
    声音是从牙缝里挤出来的，地缝里都是。
    倒计时归零。
    灼烧感一下没了。
    干干净净地没了。像有人伸手把插头拔了，连个火星子都没留。我趴在地上，后颈那块皮凉飕飕的，什么都没有，连烫都没有。
    我就那么蜷着。
    不是等死。是等手不抖。手指还抓着地缝，一点一点松开，等它们听我的。松到第三根的时候，我抬手往后颈摸了一下。
    芯片还在。没炸，没化，硬邦邦一块，凉的。
    我撑起来，膝盖磕在水泥上，疼得抽了一下，没管。
    倒计时没了。
    我不知道自己蜷了多久。车库里就那盏灯泡亮着，灯下的灰都在慢慢落。后颈凉着，像含了一块死铁。
    然后震了一下。
    不是烫。是震。细细的，一下，像手机开静音模式搁在桌上那种震，从芯片那块骨头里往外递。
    我把头往左偏了一下。震感弱了。
    再往右转回来，又是一下，比刚才重。
    我慢慢转，像拿身子在试一根看不见的针。往左——弱。往右——强。正对着车库后墙那个方向的时候，震感最密，一下接一下，像里头有个东西在拿小锤子敲我。
    指南针。
    我把李叔那台旧计算器从工具箱底层翻出来，屏幕裂了一道缝，数字还显。我把脑子里那串坐标按进去，七个数字，一个区号。然后起身，举着计算器，脚底下慢慢转。
    后墙方向，震得最急。计算器上那串数，和震感最狠的方向，对上了。
    芯片没死透。主动的那套烧了，它不会再替我算，不会再跳字逼我。但“感应”还在——它能觉出同源的东西在哪个方向，像一块烧坏的罗盘，针还指着北，只是不再报你走了多远。
    “没有芯片，老子自己算。”
    我把计算器揣进兜里，摸出兜里那块无人机外

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