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人”这三个字，带着一种赤裸裸的占有欲。
顾明远没有说话。他拿起桌上的签字笔。笔身是金属的，冰凉，沉重。
他翻开合同的最后一页，签名处空白着，像一张张开的嘴，等着吞噬他。
他低下头，笔尖抵在纸面上。
墨水，从笔尖缓缓渗出，洇湿了洁白的纸面，晕开一小团黑色的污迹。
像一个无法愈合的伤口。
字，却一个也没写出来。
他的手，在抖。
不是害怕，不是犹豫，而是一种生理性的、无法控制的颤抖。仿佛这支笔有千斤重，仿佛这笔尖下不是一张纸，而是他自己的墓志铭。
他想起自己二十岁时写下的诗句：“我要做一条河，日夜奔流，不做池塘，死水一潭。”
现在，他不仅是一潭死水，他还要亲手签下契约，让自己变成一条被圈养在水泥渠里的、供人观赏的臭水沟。
他放下笔。
笔身与桌面碰撞，发出一声清脆的“咔哒”声，在寂静的办公室里显得格外刺耳。
“我需要时间。”顾明远抬起头，看着赵鹏程，声音平静得连他自己都感到陌生。
赵鹏程脸上的笑容僵了一下，随即又舒展开来。他没有生气，也没有催促，只是点了点头，那种掌控一切的从容感，让他看起来更像一尊佛像。
“好。三天。”赵鹏程伸出三根手指，“三天时间，足够你想清楚了。老顾，机会不等人。过了这村，就没这店了。三天后，我再来找你。”
他站起身，走到顾明远面前，伸出手，想要拍拍他的肩膀。顾明远下意识地往后退了半步，避开了那只手。
赵鹏程的手停在半空中，也不尴尬，顺势理了理自己的西装领带，笑道：“年轻人嘛，总要闹点情绪。我能理解。不过，老顾，别忘了，你现在可是站在风口浪尖上。是做一辈子人人敬仰的‘顾导’，还是做个身败名裂的笑话，全在你一念之间。”
说完，他收回手，转身，又背对着顾明远，面向那两幅画。
“对了，”他像是忽然想起了什么，头也不回地补充了一句，声音轻飘飘的，却像一颗钉子，钉进了顾明远的耳朵里，“苏眠那姑娘——文笔不错吧？那份关于你的分析报告，写得可圈可点。有天赋，真的。好好珍惜。”
顾明远浑身的血液，瞬间冲上了头顶。
苏眠的报告。
那份被赵鹏程用来分析他、解构他、最终用来操控他的报告。
赵鹏程不仅知道苏眠，不仅用过她，他还在顾明远面前，如此轻描淡写地提起，像是在谈论一件刚刚欣赏过的艺术品。
这不仅仅是羞辱。
这是对顾明远整个精神世界的践踏。
他猛地转身，拉开门，几乎是逃也似的冲出了那间令人窒息的办公室。
走廊很长，铺着厚厚的地毯，脚步声被完全吸收。他像是在一个无声的噩梦里奔跑，两旁的墙壁向后飞退，墙上的那些当代艺术作品，在他眼中都扭曲成了《格尔尼卡》里那些破碎的脸。
他冲进电梯，按下关门键。
电梯门缓缓合上。
就在门缝即将完全闭合的最后一瞬，他透过狭窄的缝隙，看到赵鹏程办公室的门依然开着，那个肥胖的身影依然背对着门口，站在那两幅巨画之间。
而赵鹏程，似乎察觉到了他的目光，缓缓地回过头，隔着十几米的距离，隔着即将闭合的电梯门，朝他露出了一个笑容。
那个笑容，在昏暗的走廊灯光下，在《麦田里的乌鸦》和《格尔尼卡》的背景下，狰狞，恐怖，像地狱里爬出的恶鬼。
电梯门“哐当”一声，彻底合拢。
下坠感传来。
顾明远靠在冰冷的金属轿厢壁上，大口大口地喘着气，仿佛刚刚在水里憋了太久。
他抬起手，看着自己的指尖。
那里，还残留着笔尖的墨水和木刺扎破的细小伤口。
而耳边，反复回响着赵鹏程最后那句话：
“苏眠那姑娘——文笔不错吧？”
不错。
确实不错。
她用她的文笔，写出了他的灵魂。
而赵鹏程，则用他的权力，买下了她的文笔，和他的灵魂。
他走出大厦，外面阳光刺眼。
他站在街头，看着车水马龙，人流如织。
每个人都在奔忙，每个人都有自己的目的地。
而他，顾明远，站在原地，不知道该往哪里去。
他抬头，看着大厦顶层那面巨大的玻璃幕墙。
阳光反射在上面，耀眼得让人睁不开眼。
像一面巨大的、冰冷的镜子。
镜子里，映出的不是他的脸。
而是那幅《格尔尼卡》里，那个正在尖叫的女人。
三天。
他只有三天时间。
来决定