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食堂里人不多。
放风时间还没结束，只有几个提前回来的老弱病残，坐在角落里打盹。她们的脑袋一点一点的，像被风吹弯的枯草。
钱串子走到打饭窗口，往里看了一眼。厨房里没有人，灶台擦得锃亮，不锈钢台面反射着惨白的日光灯，案板上摞着一叠不锈钢饭盒，码得整整齐齐，像一堵小小的银色的墙。
苏凌云的饭盒是哪个？她不认得。
她看见了饮水机。绿色的，靠墙放着，塑料外壳上蒙着一层薄灰，上面贴着一张纸，白底黑字：“节约用水”。纸张边角翘起来，被蒸汽熏得发黄。饮水机旁边放着一排搪瓷缸子，每个缸子底部用黑色记号笔写着编号，字迹歪歪扭扭，有的已经模糊了。
钱串子记得苏凌云在罐子做了记号——0749。她找到了那个缸子。搪瓷缸子，白色的，边沿磕掉了一块瓷，露出里面黑色的铁，像一颗掉了牙的嘴。她把缸子拿起来，看了看缸底那四个数字，又放回去。
手在抖。
不是冷，是怕。那种从骨头缝里往外冒的怕，像冬天喝了一肚子凉水，五脏六腑都在痉挛。她把手缩进袖子里，转身走了。脚步很快，鞋底摩擦水磨石地面发出细碎的吱呀声，在空荡荡的食堂里回响。
出了食堂，太阳已经偏西了。秋天的傍晚来得早，才四点多钟，光线就软了，黄了，像泡淡了的茶水。
影子被拉得很长很长，从脚底一直延伸到放风场的另一头，几乎要够到那棵老槐树。
钱串子走在自己的影子上，一脚一脚踩过去，仿佛要把那个黑乎乎的东西踩进地里。她不知道自己在往哪儿走，脚自己带着她走。她走过放风场，走过水房，走过一排排关着门的车间，最后走到了折叠区最里面的角落。
那里有一堵墙，灰水泥砌的，墙皮起了壳，一片一片翘着，像老人的皮肤。墙上刷着“改造自新”四个大字，红漆掉了大半，露出灰白色的水泥底子，笔画残缺不全，“改”字的左边已经看不清了，“新”字只剩半边。夕阳把那四个字染成暗红色，像干了的血。
她靠着墙蹲下来，把脸埋进膝盖里。水泥墙粗糙冰凉，硌着她的后背，但她没有动。她把身体缩成小小的一团，像一只受惊的刺猬。纸包在内衣暗袋里硌着她，硬硬的，小小的，隔着衣服都能感觉到那个棱角。
那是小鹿给她的纸包。小鹿说是老鼠药，让她放进苏凌云的缸子里。
她想起了女儿的脸。圆圆的脸，白白的，像刚出笼的馒头。大眼睛，双眼皮，笑起来两个酒窝，左边深一点，右边浅一点。她想起女儿隔着玻璃叫她“妈”，声音细细的，带着哭腔，眼泪在眼眶里打转，但没掉下来，因为女儿答应过她不哭。她想起自己说“妈很快就出去了”，女儿点了点头。
她从膝盖上抬起头，看着那堵墙。“改造自新”四个大字在夕阳里变成暗红色，像干了的血，像那个跳楼女人的腿。
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烘干区里，苏凌云坐在长凳上，手里拿着一本破旧的杂志，没有翻。她在等。
钱串子从门口进来，在她对面坐下。她把手伸进内衣暗袋的时候，手指还在抖。
那个纸包被她攥了一路，从折叠区到烘干区，隔着衣服都能感觉到体温把它捂热了。她把它掏出来，纸包已经被汗浸透了，报纸软塌塌的，裂缝比刚才更大了，从那条缝里能看见里面灰白色的粉末，细细的，像磨碎了的骨灰。
她把纸包放在长凳上，放在两个人中间。就那么小小的一坨，躺在灰扑扑的水泥长凳上，像一个随时会炸的雷。
苏凌云低头看了一眼，没有碰。
“这是什么？”她的声音不大，但在空荡荡的烘干区里显得很响。头顶的灯管嗡嗡响，像一群苍蝇趴在脑门上。
钱串子张了张嘴，喉咙像被什么东西掐住了。她听见自己的声音从很远的地方飘过来，又干又涩：“老鼠药。”
苏凌云没有动。甚至眼睛都没有眨一下。
“小鹿让我放在你的饭里。”钱串子的声音越来越低，低到像在跟自己说话，“让你拉肚子，上不了工，被关进医务室。”
说完这句话，她突然觉得浑身发冷。烘干区明明很热，墙角的暖气片烧得吱吱响，空气里弥漫着蒸汽和洗衣粉的味道，但她就是从骨头缝里往外冒寒气。
她看着苏凌云的脸，那张脸上什么表情都没有。没有愤怒，没有恐惧，甚至没有意外。就像钱串子刚才说的不是“老鼠药”，而是“今天天气不错”。
苏凌云伸出手，拿起了那个纸包。
她的动作很慢，慢到钱串子能看清她每一根手指的弯曲。那只手骨节分明，指甲剪得秃秃的，手背上有一道淡粉色的旧疤。她把纸包放在掌心里掂了掂，很轻，纸包里面的粉末发出细微的沙沙声，像秋天踩碎了一片枯叶。
她盯着那个纸包，盯了很久。灯管的