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苏凌云没有动。
从阎世雄进来开始，她就没有动过。她站在三号熨烫台前，熨斗在手里，床单在台上，蒸汽从熨斗下面升起来，模糊了她的脸。她只是站着。像一台停止运转的机器。所有的零件都是好的，所有的线路都是通的，但动力没有了，就那么僵在那里。
“出来。”阎世雄说。
他推开门，走了出去。阳光从门口涌进来，金黄色的，刺眼的，把洗衣房的灰暗撕开一道口子。他的影子铺在地上，很长，很黑，一直伸到苏凌云脚边，像一条路，像一条绳子，像一只手，在叫她过去。
苏凌云放下熨斗。
她的动作很慢。不是犹豫，是——平静。像一个人在做一件每天都做的事，不需要思考，不需要情绪，只是机械地、按部就班地执行。她把熨斗立在熨烫台上，铁质的底部碰在铁质的台面上，发出一声轻响。她把床单折好，叠整齐，放在旁边的篮子里。她把袖子放下来，把扣子扣好，把衣角扯平。
她没有看任何人。
但她知道所有人都在看她。林小火站在旁边，手还放在熨斗上，但熨斗已经凉了。老许站在人群里，腰还是弯着的，但她的手没有动。小云站在墙根下，手里攥着一把湿漉漉的床单，水从指缝里滴下来，滴在她的鞋上，她没有感觉。
苏凌云走向门口。
她走得很慢。不是那种被叫到办公室时的紧张和不安，是那种——从容。像一个知道自己要去哪里的人，不着急，不慌张，一步一步地走。她走过折叠区，走过小鹿坐过的那个角落，小鹿已经不在了，被管教带走了，只留下那张矮凳，矮凳上有一个屁股坐出来的凹坑。她走过熨烫区，走过那些冒着蒸汽的熨斗和摊开的床单，蒸汽扑在她脸上，温热的，潮湿的。她走过人群，人群自动分开，像水碰到礁石，和刚才面对阎世雄时一样。
她走到门口。阳光照在她脸上。她眯了一下眼睛，然后睁开，走进阳光里。
身后，洗衣房的门关上了。轰鸣声重新响起来。熨斗嗤嗤地响，蒸汽升腾，床单翻动。一切恢复了正常。但所有人都知道，一切都不一样了。
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行政楼二楼的走廊很安静。
安静得像一条被人遗忘的隧道。两边是紧闭的房门，门上都贴着铭牌，“副监狱长”“教导员”“会议室”“档案室”，一个个灰色的方块字，像墓碑上的刻字。走廊尽头是一扇窗户，窗户外面是灰蒙蒙的天，窗户里面是灰蒙蒙的光。光从窗户照进来，照在地上，画出一道一道的白线，像斑马线，像琴键，像牢房的铁栏杆。
苏凌云走在阎世雄后面。
两个人隔着两步的距离。两步。不远不近。近到她能闻到他身上的烟味——是那种很冲的本地烟，劣质的，呛人的。远到她够不着他，他也够不着她。
他的皮鞋踩在地砖上，嗒，嗒，嗒。声音在空荡荡的走廊里回荡，从这头传到那头，再从那头传回来，像一个永远不会停的回声。她踩在同样的地砖上，没有声音。囚鞋是布的，软底，踩上去像猫。像猫踩在雪地上，不留下痕迹。
阎世雄推开办公室的门。
门没有锁。在这个地方，他的门从来不需要锁。没有人敢不经允许走进来，也没有人敢不经允许走出去。他走进去，坐在办公桌后面。他没有让苏凌云坐。苏凌云就站着。
窗外的阳光照进来，照在办公桌上。桌上摊着文件，一份一份的，摞得很高。最上面那份是手写的，字迹潦草，像是急急忙忙写出来的。旁边压着一支笔，笔帽没盖，笔尖上的墨水已经干了，凝成一个小黑点。再旁边是一个茶杯，白瓷的，杯壁上有一圈茶渍，深褐色的，像年轮。
阳光照在阎世雄的脸上。他的脸一半亮一半暗，从左眼中间分开，左半边在光里，右半边在影里。像一张被撕开的面具。光里的那只眼睛是棕色的，很浅，像冬天结冰的河面。影里的那只眼睛是黑色的，很深，像河面下的暗流。
苏凌云站在办公桌前面，离桌沿三步远。
三步。这是犯人和管教之间的标准距离。近了，是冒犯。远了，是心虚。三步，正好。
阎世雄没有看她。他在看她面前桌上的那份文件。他的手指搭在文件边缘，食指和中指微微分开，像是在夹一支烟，但烟不在。他的拇指压在纸边上，一下一下地摩挲着纸的边缘，发出细微的沙沙声。
沉默。
很长很长的沉默。
苏凌云站着。她的手插在口袋里，攥着那枚钥匙胚。冰凉的，铁的。她的拇指在钥匙胚的齿上一下一下地刮，刮出细微的触感，刮出那些凹凸不平的纹路。她没有看他。她在看窗户。窗户外面是灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的云，灰蒙蒙的远山。山的那边是什么？她不知道。她没有去过山的那边。也许有一天她会去。也许不会。
“锅炉房下面有什么？”
阎