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阎世雄走进洗衣房的时候，机器停了。
不是他让人停的。是他走进来的时候，站在门口的那个管教按了一下墙上的开关。轰鸣声突然断了，像是被人掐住了喉咙。蒸汽还在升腾，从熨烫台上升起来，白茫茫的，一团一团的，在半空中慢慢散开。但没有了声音。整个空间像一台被拔掉电源的机器，所有的齿轮都还在，所有的零件都还在，但动力没有了，它就那么僵在那里，一动不动。
所有人都停下来，看着他。
熨斗悬在半空，离床单还有一寸远。水蒸汽从熨斗底部渗出来，一滴一滴往下淌，滴在床单上，洇出深色的水痕。床单垂在熨烫台边缘，一半在台上，一半悬着，像一条僵硬的舌头。折叠区的人手里攥着床单角，攥得指节发白，没人敢动。没有人敢把床单放下，也没有人敢继续叠。所有人都在等，等他开口，等他走过去，等他把目光落在某个人身上。
阎世雄站在门口，扫了一眼全场。
他的目光从每张脸上划过，不快不慢。从左到右，从前到后，像一把钝刀在磨石上走，不快，但有力，每一寸都压得实实的。他不急。他从来都不急。在这个地方，时间是站在他这边的。他看过每一张脸，记住每一双眼睛，然后把目光收回来，重新落在最角落的那个人身上。
他走过去。
皮鞋踩在水磨石地面上，嗒，嗒，嗒。声音在安静的空间里格外清楚，像钟摆，像倒计时。所有人都在听那个声音，听着它一步一步往角落里走，往折叠区最深处走，往小鹿面前走。
小鹿坐在折叠区的角落里。
她坐的地方是个死角。左边是墙，右边是堆成山的待折床单，面前是一张小矮凳，她就坐在那张矮凳上，整个人缩成一团。脸上贴着纱布。纱布是白色的，很新，胶布贴得很整齐，一看就是医务室的人给处理的。但纱布再白，也衬得她的脸更白。不是正常的白，是那种失血之后的苍白，是被人打了耳光之后、脸肿了又消了之后留下的那种灰白。她的嘴唇上没有血色，干裂起皮，嘴角有一道痂，暗红色的，已经干了。
她低着头，手指绞着衣角。绞得很紧，指节发白，指甲陷进布里。她在抖。不是那种剧烈的抖，是那种控制不住的小幅度的颤，像冬天里没穿够衣服的人，从骨头缝里往外渗冷。
阎世雄在她面前站定。
他没有说话。他站在那里，低头看着她。他看了很久。久到旁边的人开始往后退。一步，两步，三步，像水碰到礁石，自动分开，往两边退。小鹿身边的人全退了，只剩下她一个人坐在那里，缩成一团，面前站着监狱长。
“谁打的？”
他的声音不高。真的不高，甚至可以说很平。但在安静的洗衣房里，每一个字都像钉子。钉在墙上，钉在地上，钉在每个人心上。没有人敢呼吸。熨斗上滴下来的水落在地上，嗒，嗒，嗒，像心跳。
小鹿抬起头，眼眶红了。
“芳姐的人。”她的声音很小，小得像蚊子叫，像是喉咙被人掐住了，只能挤出一点点气来。她的嘴唇在抖，下嘴唇抖得尤其厉害，那道暗红色的痂跟着抖，像一条活过来的虫子。“我什么都没做，她们就打我。我就坐在那里叠床单，她们过来就动手。我不知道为什么，我真的不知道……”
她的眼泪掉下来了。不是那种嚎啕大哭，是那种无声地流，顺着脸颊淌下来，淌到纱布上，纱布洇湿了一小块。她整个人缩得更小了，肩膀往里收，头往下低，像一只被雨淋湿的猫，蜷在角落里，连叫都不敢叫。
阎世雄没有看她。
他的目光越过她的头顶，越过那堆待折的床单，越过蒸汽弥漫的熨烫区，落在人群最后面。落在屏风旁边。落在芳姐身上。
“芳姐。”
芳姐从人群中走出来。
她走得很慢。不是那种从容的慢，是那种被迫的慢，是那种知道前面有坑、但不得不往下跳的慢。她的腰板不像平时那么挺直了，微微地弯着，像是背上压了什么东西。她的脸上没有表情，但她控制得太用力了，用力到嘴角那道疤开始发白，用力到太阳穴上有一根筋在跳。
她走到阎世雄面前，停下来。
两个人对视。
芳姐比他矮半个头。平时她看人总是抬着下巴，带着那种“我不比你低”的劲头。但今天她的下巴没有抬。她的目光从下往上看着阎世雄，眼睛里有一种很复杂的东西。不是恐惧——她在里面待了太多年，恐惧这种东西已经不会出现在她脸上了——但也不是平静。那是一种……克制。一种拼了命在维持的克制。她的手垂在身侧，手指微微蜷着，像是在攥什么东西，又像是随时准备张开。
“你的人打的？”阎世雄问。
他的声音还是不高。但他问这句话的时候，语气变了。不是质问，不是训斥，是那种——确认。像法官问被告人“你认不认罪”，不是