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繁洛走进酒店的时候，前台没有人敢拦她。
不是因为认识她，是因为她身后那四个人。四张面孔，四种肤色，四双眼睛，四种方向。
他们站在大堂的四角，像四根柱子，把所有的视线和声音都挡在外面。
阿九站在最前面，黑发黑瞳，面无表情，手里提着一个黑色的行李袋。
他的手指很长，指节突出，像是经常握刀。
“主上，他在顶楼。”阿九的声音很低。
繁洛点了点头，朝电梯走去。阿九跟在她身后，另外三个人留在大堂，各自找了一个位置坐下，像是在等人，又像是在看守。
电梯门打开的时候，走廊里很安静。
地毯很厚，踩上去没有声音。繁洛走到尽头那扇门前，阿九停下来，站在门的一侧。她独自推门走了进去。
房间很大。落地窗正对着莱茵河，河水在午后的阳光下泛着金色的光。书桌在窗边，赫克托坐在椅子上，背对着门。他听到脚步声，转过椅子来。
赫克托穿着白衬衫，袖子卷到手肘，领口解开两颗扣子。
他的头发还是棕色的，但鬓角的白发比以前多了很多，在阳光下泛着银白色的光。
他的脸上有了皱纹，不深，但很多，像干涸的河床。
他的眼睛还是灰蓝色的，但眼角的皮肤松弛了，往下耷拉着，让他的眼神看起来比以前柔和了很多——或者只是疲惫了很多。
繁洛看着他，没有说话。她站在门口，手还搭在门把手上。她看了他三秒，也许五秒。然后她开口了。
“赫克托，你老了。”
赫克托笑了。那个笑容和以前一样，淡淡的，带着一点玩世不恭。
但他的眼睛里没有笑。只有一种很深很深的、被岁月磨钝了的光。
“你还是那样，风采依旧。”他说。
繁洛走过去，在他对面的椅子上坐下来。
她穿着一件深灰色的毛衣，头发随意地披在肩上，没有化妆，眼角有细纹。
她也老了。
不是那种白发苍苍的老，是那种被时间慢慢磨掉棱角的老。
她看着赫克托，看着他鬓角的白发，看着他眼角的皱纹，看着他手指上那些因为长期握笔而变形的关节。她忽然觉得鼻子有点酸。
他们那一代人，都老了。
画家如果还在，应该比他们更老。
但他不在。他消失了两百年，时间在他身上停止了。他永远是那个站在圆桌旁、笑着说“通往美好明天”的年轻人。而他们这些在外面的人，被时间一刀一刀地刻着，刻到面目全非。
“路上顺利吗？”赫克托问。
“顺利。阿九在。”
赫克托点了点头。“你的人在外面？”
“四个。”
“够了。”
繁洛靠在椅背上，看着窗外的莱茵河。河水在阳光下泛着金光，一艘游船正从河面上驶过，船尾拖出一道白色的尾迹。船上有人在挥手，但隔着玻璃，听不到声音。
“你叫我来，不只是为了织梦师吧？”繁洛说。
赫克托沉默了一下。“织梦师是其一。”
“其二呢？”
赫克托站起来，走到窗边，背对着她。他的背影很直，但肩膀比以前窄了——也许是衣服的原因，也许是老了之后骨头会缩。
“画家有消息了。”
繁洛的手指动了一下。不是握拳，不是张开，是一种不受控制的、细微的颤抖。她看着赫克托的背影，看了很久。
“你说什么？”
“画家。有消息了。”赫克托没有转身，声音很平，像在念一份报告，“死亡界海的边缘，有人看到了他。”
繁洛的呼吸停了一瞬。她低下头，看着自己的手。
那双手在抖，不是因为冷，不是因为怕，是因为她等了两百年。
两百年。她以为自己已经不会再有期待了。她以为自己已经接受了画家不会回来的事实。
她甚至已经开始准备退出了。然后赫克托告诉她，画家有消息了。
“什么时候的消息？”她的声音有些哑。
“不知道。他没有死。”
繁洛闭上眼睛。她的脑海里浮现出画家的脸——不是老了的，是年轻的。那个站在圆桌旁、笑得最灿烂的年轻人。那个说“等我回来”的人。
两百年了，她以为他死了。她以为那些画永远不会再有了。她以为通明协会已经没有存在的意义了。然后赫克托告诉她，他还在。
“你确定是他？”她的声音很轻，轻到像在自言自语。
“确定。”赫克托转过身，看着她。“他在死亡界海困了两百年，但他还活着。他没有放弃我们，他在告诉我们——他还在。”
繁洛睁开眼睛，看着赫克托。他的表情很平静，但那双灰蓝色的眼睛里，有一种她很久没有见过的光。