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便什么粥都行，谢谢。”
那边只回了一个字：“好。”
半小时后，外卖电话打到她手机。她挣扎着下楼，在写字楼大厅接过一个保温袋。打开，里面是一碗还烫手的皮蛋瘦肉粥，一小份清炒时蔬，还有一盒贴着“趁热喝”标签的姜茶。包装简单，但能看出是正经餐馆的出品，不是敷衍的外卖料理包。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第11章试探的温度(第2/2页)
她拎着袋子回到冰冷的办公室，同事大多已经下班。她坐在工位上，慢慢舀起一勺粥送进嘴里。温热的、咸香的粥滑过干涩的喉咙，熨帖了空荡难受的胃。那股暖意从食道蔓延开来，让她冰冷的指尖似乎也恢复了一丝知觉。
她小口小口地喝着，额角渗出细密的汗。生病时独自在异乡的脆弱感，被这一份来自遥远陌生人的、具体的温暖，悄无声息地托住了一点。
吃完粥，她感觉稍微好了些，至少有了点力气。她收拾好餐盒，拿出手机，对着空掉的粥碗拍了一张照片，想了想，又打开姜茶喝了一口，也拍下来。然后，她把两张照片发给了陈俊。
没有说“谢谢”，也没有评价味道。只是两张照片。
那边过了一会儿才回复，这次是文字：“吃了就好。姜茶喝完。早点回去休息。”
“嗯。在加班，弄完就回。”她回。
“生病还加班？”他问，句子后面没有用问号，但意思很明显。
“没办法，急活。”她敲字，手指因为出汗而有些打滑。
那边显示“正在输入…”很久，最终发来的却只是一句：“嗯。别太晚。”
对话到此为止。刘花艺看着那三个字，把剩下的姜茶慢慢喝完。辛辣微甜的味道冲进鼻腔，让她堵塞的呼吸道似乎通畅了一些。她深吸一口气，重新看向电脑屏幕。那些繁杂的修改意见似乎不再那么令人烦躁了。
那天她终究没有熬到太晚，十点多就收拾东西回去了。地铁上，她戴着口罩，靠着冰凉的扶手栏杆，昏昏欲睡。手机在掌心震动，她勉强睁开眼，是陈俊。
“到了说一声。”简单的五个字。
她心里某个地方微微动了一下。这种被遥远地、沉默地“看着”的感觉，很奇怪。不亲密，不越界，但存在。像黑暗房间里一盏不会打扰你睡眠、但你知道它亮着的夜灯。
“嗯。”她回了一个字。
到家，洗漱，吞了药，把自己摔进床里。临睡前，她挣扎着拿起手机，发了一句：“到了。睡了。”
没有回复。她闭上眼睛，几乎立刻陷入昏沉的睡眠。
第二天是周六，她睡到日上三竿才醒。烧退了，虽然头还有点昏沉，嗓子依然疼，但比昨天好了太多。阳光透过窗帘缝隙洒进来，在地板上投下明亮的光斑。
她摸过手机，屏幕上有几条未读信息。有工作群的，有叶女士发来的一些参考图片，还有一条，来自陈俊，时间是早上七点多。
“今天别出门，多喝水，好好休息。”依然是那种直接的、不带修饰的语气。
刘花艺看着这条信息，想起昨晚那碗热粥和姜茶。一种陌生的、细小的暖流，混合着生病的虚弱带来的多愁善感，在胸腔里弥漫开。她抱着被子坐起来，靠在床头，窗外传来隐约的鸟鸣和孩子的嬉笑声。
她点开输入框，手指悬停。想说谢谢，又觉得多余。最终，她只是问了一个毫不相关的问题，像是对他那些无声照片迟来的回应：
“你发那些照片，是什么意思？”
发送。
问完，她就把手机放在一边，起身去倒水。心里有些忐忑，又有些释然。她打破了那种无声的默契，把那个悬而未决的问题抛了出去。他会怎么回答？是继续沉默，还是给出一个模糊的解释？
她慢慢喝完一杯温水，又去简单洗漱了一下。回到房间，手机屏幕亮着。
陈俊回复了。不是文字，又是一张照片。
这次，照片里是一只握成拳、手背朝上的手，骨节分明，皮肤是常年在外的粗糙，有几处细小的疤痕和旧茧。背景似乎是某个室内，光线昏暗。拳头松松地握着，大拇指轻轻抵在食指侧面，是一个很寻常的、似乎有些无措或思考时的姿态。
依然没有配文。
刘花艺看着这张手的照片，看了很久。她似乎能透过这张照片，看到拍照者那一刻的沉默、笨拙，和某种试图表达、却不知如何表达的心情。那只手，和之前那些市井街巷、废墟野花的照片不同，它是更私人的、更接近他自身的影像。
她没有再追问“什么意思”。有些问题，或许不需要明确的答案。照片本身就是回应，是袒露，是一种比语言更模糊、也更直接的交流。
她将这张手的照片也保存了下来。然后，她走到窗边，拉开窗帘。五月的阳光热烈地涌进来，照亮了房间里漂浮的微尘。她深吸一口气，混合着草木气息的空气涌入胸腔。
她拿起手机，对着窗外洒满阳光的、自己养在窗台上的那盆小小的、有些蔫了的绿萝，拍了一张照片。阳光在绿萝肥厚的叶片上跳跃，透出鲜活的嫩绿色。
她将照片发给陈俊，也什么都没说。
几秒钟后，他回复了，依然只有一个字，却似乎带上了一点温度：
“嗯。”
阳光暖暖地照在她还带着病后虚弱的脸上。她放下手机，看着那盆重获生机的绿萝，忽然觉得，这个刚刚开始的、有些闷热的初夏周末，似乎也没有那么难熬了。试探的温度，在沉默的影像交换中，缓慢而小心地，爬升了一度。