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晚上九点，巴黎。
酒店顶层的旋转餐厅，利物浦全队正在用餐。
落地窗外，巴黎的夜景尽收眼底。
埃菲尔铁塔亮起了灯，塞纳河上的游船缓缓驶过，船上传来隐约的音乐声。
但没有人有心思欣赏。
球员们安静地吃着饭，偶尔低声交流几句。
林风坐在窗边，目光落在远处那座铁塔上。
“紧张吗？”
萨拉赫端着餐盘在他对面坐下。
林风摇头：“还好。”
“我紧张。”萨拉赫笑了笑，叉起一块牛排，“每次决赛前都紧张。但只要哨声一响，就好了。”
林风看着他。
“你打了多少次决赛了？”
“两次欧冠决赛，一次非洲杯决赛。”萨拉赫嚼着牛排，“赢了两次，输了一次。”
“输的那次，什么感觉？”
萨拉赫停下咀嚼，沉默了几秒。
“不想再来一次。”
他认真地看着林风。
“所以明天，我不想输。”
林风点头。
“我也不想。”
……
深夜十一点，巴黎万豪酒店。
林风躺在床上，盯着天花板。
窗外，这座不夜城依旧灯火辉煌，远处隐约传来汽车的喇叭声和游人的欢笑声。
他翻了个身，摸出那枚金色的雄狮护身符。
他把护身符握在手心，闭上眼睛。
脑海里闪过许多画面——
叶清雪跪在灵堂的背影。
秦薇站在餐馆门口，泪流满面地挥手。
还有明天，法兰西大球场，七万五千人，全世界的目光。
他深吸一口气。
心跳很稳。
手心里，护身符的温度，刚刚好。
……
巴黎，法兰西大球场。
从傍晚开始，雨就一直在下。
细密连绵的雨丝，像一层薄纱笼罩着这座欧洲最宏伟的球场。
七万五千个座位，座无虚席。
红白两色分庭抗礼，歌声在雨幕中对撞。
球员通道里，林风站在队列最前方。
他摸了摸左手腕上的护腕，又摸了摸贴身收好的金色雄狮。
平安符在左，雄狮在右。
他深吸一口气。
走出通道的瞬间，雨丝打在脸上，凉意浸透皮肤。
但胸腔里那团火，烧得更旺了。
球场灯光刺眼，七万五千人的声浪像一堵无形的墙迎面撞来。
红色的利物浦球迷占据北看台，白色的皇马球迷盘踞南侧。
两股歌声在雨中碰撞、撕咬，震得人耳膜发颤。
林风踏在草皮上，脚下传来轻微的“咯吱”声——雨夜的草，软，滑，但也快。
双方球员列队，握手仪式开始。
第一个走过来的是本泽马。
法国人脸上没什么表情，只是伸出手，握了一下，眼神在林风脸上停留了一秒。
那一眼里没有敌意，但也没有善意。
只有一种“我认识你”的平静。
林风同样平静地回视。
莫德里奇走过来时，脸上甚至带着一丝微笑。
38岁的克罗地亚人，头发已经花白，但那双眼睛里依然闪着狼一样的光。
“年轻人。”他握着林风的手，“听说你很不一般？”
林风看着他：“今天你会见识到。”
莫德里奇笑了，松开手，拍了拍他的肩。
那一下力道不轻不重，像长辈的叮嘱，又像对手的警告。
****走过来时，表情就丰富多了。
巴西人嚼着口香糖，握手时故意用力捏紧，凑近林风耳边，用葡萄牙语说了句什么。
林风听不懂，但大概猜得到不是什么好话。
他没理，只是抽回手，面无表情地往前走。
****回头看了他一眼，嘴角扯出一个挑衅的笑。
轮到阿拉巴。
奥地利人握手时，目光越过林风，落在身后的萨拉赫身上，又收回来。
“今晚，你们进不了球。”他的语气平淡得像在陈述事实。
林风脚步顿了一下。
“那就看着。”
阿拉巴挑眉，没再说话。
最后一个是库尔图瓦。
比利时人站在队伍末尾，身高臂长，像一座塔。
他伸出手，握得很轻，但居高临下地看着林风。
“小子，记住，今晚你不会踢进一球。”
林风盯着他，两秒。
然后笑了。
“那你也记住——今晚，你会频繁从球网里捡球。”
两人对视，空气中仿佛有火花炸开。
主裁判走过来，示意双方队长去挑边。
亨德森拍了拍林风的肩，把他拉