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栓柱往前走。
不知道走了多久。
也许是半天，也许是一天，也许是好几天。在这座烧了四十多天的城里，时间是没有的。只有天亮天黑，天亮天黑，一遍又一遍，像那个从地底传来的字，反反复复地响。
排长走在前面。
走得不快不慢，像走惯了长路的人。
那些人跟在后面。
活着的，不活的，半死不活的。
都走。
都往一个方向走。
都往那些还在响枪的地方走。
走着走着，枪声忽然停了。
不是慢慢停的，是突然停的。
像一刀砍断。
栓柱站住。
排长也站住。
都竖起耳朵听。
什么都没听见。
只有风声。
只有碎砖碎瓦被风吹动的声音。
只有那些躺着的人偶尔喘一口气的声音。
排长回头，看着栓柱。
“停了。”他说。
栓柱点头。
“停了。”
他们继续往前走。
走得更快了。
翻过一座碎砖山，他们看见一片空地。
空地上站着很多人。
穿军装的，穿老百姓衣服的，男的，女的，老的，少的。都站着，一动不动，看着前面。
前面是一堵墙。
半堵墙。
墙上靠着一个人。
是个男的。
穿着一身破军装，军装上全是洞，全是血，全是泥。他靠着墙，坐在地上，腿伸得直直的，手放在膝盖上。
他闭着眼。
胸口不喘气了。
但他脸上带着笑。
很轻的笑。
像终于等到人了的那种笑。
排长走过去。
蹲下来。
看他。
看了很久。
“不认识。”他说。
他站起来，问那些人：“谁认识？”
没人应。
都看着那个人。
都摇头。
栓柱走过去。
蹲下来。
看那个人。
那人很年轻，和那个吃碎石的年轻人差不多大。脸上干干净净的，没有胡子，没有伤，只是闭着眼，像睡着了。
但栓柱看见别的东西。
看见他左手掌心有一块碎石。
嵌在肉里。
和骨头长在一起。
和他自己掌心那块一模一样。
栓柱愣住。
他伸手，去摸那块碎石。
手指碰到的时候，那个人忽然睁开眼。
他看着栓柱。
看了很久。
然后他笑了。
笑得很轻。
“你来了。”他说。
栓柱张了张嘴。
那个字卡在喉咙里。
卡了很久。
出来了。
“你是谁？”
那人没答。
他只是看着栓柱左手掌心那块碎石。
看着那些纹路。
那些纹路在动。
慢慢地动。
像活的。
像根须。
像在说话。
那人也抬起左手。
掌心那块碎石也在发光。
黄黄的。
淡淡的。
和地底那些发光人身上的光一样。
两块碎石对着。
对着对着，忽然亮了。
亮得刺眼。
亮得排长往后退了一步。
亮得那些站着的人都闭上了眼。
等光暗下去，栓柱再看那个人。
那个人不见了。
只剩那块碎石。
落在地上。
发着光。
黄黄的。
淡淡的。
栓柱伸手，把那块碎石捡起来。
碎石在他手心里发烫。
烫得很。
烫得像要和他掌心那块长在一起。
他低头看。
两块碎石。
一块嵌在左手掌心。
一块握在右手手心。
都在发光。
都在发烫。
都在说那个字。
“来。”
他把两块碎石堆在一起。
对上的那一刻，天又黑了。
不是夜里那种黑。
是亮光突然没了的那种黑。
黑得什么都看不见。
黑得像地底那只眼睁开的时候。
黑得像石头沉下去之前看着他的那双眼睛。
黑里忽然有声音。
很多声音。
从四面八方传来。
从地底传来。
从那些站着的人身体里传来。
从他左手掌心那块碎石里传来。
细细的。
小小的。