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栓柱跟着排长，走进天亮的地方。
天亮的地方还是城。
还是碎砖、碎瓦、碎木头，堆得比人还高，堆得看不见路。但天亮以后，那些碎东西看起来不一样了。不是夜里那种黑乎乎的影子，是实实在在的、有棱有角的、硌脚的石头和木头。
栓柱踩在一块碎砖上，砖翻了，他踉跄了一下。
排长伸手扶他。
“没事吧？”
栓柱摇头。
他低头看那块碎砖。
砖是青的，烧过的青，边角上有个印子，模模糊糊的，像是一个字。他蹲下来，把那块砖翻过来看。
是个“李”字。
半拉“李”，底下那一横断了，剩下“木”和半个“子”。
他想起老李。
那个靠在半堵墙上、问他地底下有什么的人。
那个说“我爹在北边打仗，打没了；我娘在家等我，等没了；我媳妇，嫁过来一年，生孩子生没了；孩子也没了”的人。
那个说“现在我也没了”的人。
栓柱把砖放下。
站起来。
继续走。
排长在前面走，走得很快，像有什么东西在追他，又像有什么东西在前面等他。
栓柱跟在后面，走得不快不慢，像走惯了长路的人。
走过一条街,其实没有街了，只是一长溜碎砖堆中间的空当,他们看见一群人。
那群人围成一个圈，蹲着，不知道在看什么。
排长走过去。
栓柱也走过去。
走近了才看清，他们围着一个坑。
坑不大，圆圆的，像一口井，又比井浅。坑底躺着一个人。
是个女的。
穿着花褂子，花褂子上全是土，全是灰，全是血。她闭着眼，胸口一起一伏，一起一伏，很慢。
蹲着的人里有一个抬起头，看着排长。
“排长。”他说。
排长点头。
“怎么回事？”
那人指指坑里的女人。
“早上发现的，就在这坑里。不知道是自己掉进去的，还是被人扔进去的。还活着，就是爬不出来。”
排长蹲下来，往坑里看。
那女人忽然睁开眼。
她看着排长。
看着排长身后那些人。
看着栓柱。
她的眼睛很亮，亮得不像是快死的人。
她张嘴，想说什么。
没说出来。
只是嘴唇动了几下。
排长跳进坑里。
坑不深，刚没过他的腰。他蹲下来，把那女人扶起来，靠在自己身上。
“你说什么？”他把耳朵凑过去。
那女人的嘴唇又动了动。
这回排长听清了。
“孩子……”
排长四下看。
坑里什么都没有。
只有土。
只有碎砖。
只有几条从上面垂下来的根须——白的，细细的，像从地底钻出来的那种根须。
排长抬头看坑沿上那些人。
“孩子呢？她有孩子吗？”
没人答。
都摇头。
那女人又张嘴。
“孩子……在……下面……”
她指指坑底。
指指那些根须钻出来的地方。
排长愣住。
他低头看坑底。
坑底是土。
湿的。
黑的。
那些白色的根须就从那黑土里钻出来，细细的，软软的，一碰就断的样子。
他看着那些根须。
看着看着，他忽然发现那些根须在动。
不是被风吹的那种动。
是自己在动。
像活的。
像有生命。
像在往外钻。
他伸手，去碰那些根须。
手指刚碰到，那些根须忽然缩回去了。
缩得很快。
嗖的一下，全缩进土里。
坑底还是黑的湿的土，像什么都没发生过。
排长愣愣地看着自己的手。
那女人又闭上眼了。
胸口还在起伏。
很慢。
很慢。
栓柱站在坑沿上，看着那些根须缩回去的地方。
他抬起左手。
左手掌心那块碎石在发烫。
烫得很。
烫得像要烧起来。
他把手按在炕沿上。
碎石触到土的那一刻，他忽然听见了声音。
很多声音。
从地底传来的。
细细的。
小小的。
像婴儿哭。
又不像婴儿哭。
像有人在喊。
像有人在找。
像有人在说那个字。
那个“来”。