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那一声原始而刺耳的震动，像一根钢针，瞬间刺穿了赵丰年紧绷到极限的神经。
他整个身体猛地一颤，仿佛不是手机在响，而是自己的心脏被一只无形的手狠狠攥住，然后又骤然松开。
他僵硬地低下头，目光死死锁定在那块廉价的、散发着微弱蓝光的屏幕上。
一行极简的文字，像刀刻斧凿般烙印在他的视网膜上。
“我活着。”
下面，是一个地址。
骡马市，“磨镜”。
没有多余的问候，没有情绪的铺垫，更没有胜利的炫耀。
只有这三个字，像从地狱深处发回的电报，用最赤裸、最冰冷的方式，宣告了一场豪赌的结果。
赵丰年看着这三个字，忽然很想笑。
他确实笑了，嘴角牵扯出一个比哭还难看的弧度。
活着。
在这个刚刚向他展露了狰狞獠牙的世界里，这简简单单的两个字，竟然成了最奢侈的胜利宣言。
他缓缓站起身，将那部已经完成了使命的老人机揣回兜里。
公园里晨练的人群依旧悠闲，初升的太阳将温暖的光芒均匀地洒在每一个人的身上，可赵丰年却感觉自己站在一片无法被照亮的阴影里。
那辆黑色的桑塔纳，消失了。
从他离开酒店后，那如影随形的窥伺感就凭空蒸发，仿佛从未存在过。
但这并不能给他带来丝毫安慰。
他清楚，那不是猎物逃脱了，而是猎人收起了瞄准镜，暂时退回了暗处，等待着下一次扣动扳机的最佳时机。
他没有立刻打车，而是再次汇入人流，在纵横交错的地铁线路上，像一个没有灵魂的幽灵般，进行着毫无逻辑的换乘。
他必须将自己来时的所有轨迹，彻底搅碎在这座城市的庞大脉络之中。
当他最终从地铁口走出，重新踏上骡马市那片土地时，已是正午。
阳光炙热，将空气都烤得微微扭曲。
市场里那股混杂着铁锈、尘土与旧时光的独特气味，扑面而来。
一切都和三天前一模一样，慵懒、陈旧，仿佛时间在这里早已停摆。
赵丰年穿过那些沉默的摊位，走向巷子的最深处。
那块写着“磨镜”二字的破旧木板，依旧静静地挂在那里。
黑洞洞的门脸，像一个沉默的兽口，吞噬着一切光线与声音。
他站在门口，停住了脚步。
一股比三天前浓烈了十倍的化学药剂气味，混杂着某种东西过度燃烧后产生的焦糊味，从门内逸散出来，蛮横地钻入他的鼻腔。
这味道，让他瞬间联想到了八里庄那场焚尽一切的大火。
他知道，在这三天里，方尺进行了一场同样惨烈的焚烧。
他烧掉了自己的精力、健康，甚至是一部分生命，只为在那片历史的焦土上，开垦出一丝真相的嫩芽。
赵丰年不再犹豫，他深吸一口气，迈步走了进去。
眼前的景象，让他瞳孔猛地一缩。
如果说三天前的这里只是一个拥挤的仓库，那么此刻，这里已经变成了一个刚刚经历过一场小型爆炸的战场。
地上铺满了被暴力拆解的电子元件、烧断的保险丝、以及喝空了的能量饮料罐。
墙上、桌上，所有能下笔的地方，都画满了密密麻麻的计算公式和鬼画符般的草图。
空气中弥漫着一股令人作呕的、由汗臭、泡面和化学品混合而成的味道。
而在这片狼藉的中央，方尺佝偻着背，坐在那张唯一还算完整的工作台前。
他瘦得脱了形，眼窝深陷，脸色呈现出一种病态的蜡黄，下巴上的胡茬已经连成了一片。
他身上那件原本是灰色的T恤，此刻被各种污渍染得看不出本色。
他没有戴那副标志性的厚底眼镜，只是用布满血丝的双眼，死死地盯着工作台上的一台高精度显示器。
听到脚步声，他没有回头，只是用一种嘶哑到几乎失声的嗓音说道：“你来了。”
赵丰年走到他的身边，顺着他的目光，看向那块屏幕。
屏幕上显示的，并非一张完整的、被修复好的照片。
那是一片纯粹的黑暗，而在黑暗的中央，悬浮着一个被放大了无数倍的、极其微小的局部。
那是一个人的衣领。
由于底片被烈火熔化，这个局部充满了噪点与扭曲的晶格，几乎无法辨认。
“三天，”
方尺的声音如同砂纸在摩擦，“我试了所有办法。数字插值、傅里叶变换、逆向光路追踪……这张底片被烧得太狠了，就像一个被彻底格式化后，又被反复覆盖了无数次垃圾数据的硬盘。想要完整恢复，不可能。”
赵丰年的心，一点点沉了下去。
“但是，”
方尺的话锋猛然一转，那双布满血丝的眼睛里