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严实，露出半本书的书脊——那是上周他和夏林果在书店翻了三遍选定的历史书，当时夏林果还笑着说“这本书的封面颜色，和你校服外套挺像”。
公交站的站牌泛着冷白的光，马小跳刚抬脚踏上公交车台阶，树影里的路曼曼就像被什么拽着，几乎是小跑着跟了上去。她攥着练习册的手紧了紧，投币时硬币从指尖滑出，“叮叮当”磕在投币箱上，声响刚冒头，就被车厢报站器的机械音盖了过去：“下一站，幸福路，请下车的乘客提前做好准备。”前方的马小跳正踮着脚找靠窗的座位，帆布书包扫过前排座椅靠背，完全没回头，更没察觉身后多了个身影——路曼曼的白色帆布鞋还沾着草屑，指尖因用力攥着练习册，泛出淡淡的青白色，连呼吸都放得又轻又浅。
车厢后排的单人座上，蜷着一道沉郁的身影。那人穿着洗得发白的藏青色外套，领口立着，遮住了小半张脸。夕阳从斜后方的车窗切进来，暖黄光线淌在他鬓角的碎发上，把发丝染成柔软的金棕色，却没驱散他眉宇间的愁绪——两道眉毛拧得紧紧的，连眼角的细纹里都裹着心事。他右手指尖捏着张巴掌大的旧照片，照片边缘被反复摩挲得发毛，边角卷成浅褐色的弧度，指腹一遍遍顺着照片里模糊的房屋轮廓蹭着，像是想把褪色的线条重新描清晰。他的目光黏在照片上，连夕阳落在手背上的光斑缓缓移动，都没让他眨一下眼，那光斑像是被他眼底的情绪染了色，也裹上了层化不开的悲哀。他的呼吸比旁人慢半拍，吸气时肩膀只轻轻抬一下，呼气时缓缓落下，轻得像怕惊扰了心里的往事，连胸腔的起伏都透着小心翼翼的沉重。
路曼曼的目光不由自主黏了上去，她往车门边挪了挪，后背贴着冰凉的金属扶手，攥着练习册的指尖悄悄收紧，在封皮上捏出几道浅印。她盯着那人捏着照片的手——指关节有些突出，虎口处有一道浅褐色的旧疤，像极了太爷爷手上那道当年躲在菜窖里被木箱划伤的疤。她忍不住猜，这人的悲哀，到底藏着怎样的故事？
马小跳也注意到了这人，声音带着少年特有的清亮：“大叔，您这是盯着什么发呆呀！”
话音刚落，那人指尖明显一顿，下意识把旧照片往掌心拢了拢，指腹反复蹭过磨得发毛的边角，像是想捋平照片上的褶皱。抬头撞见马小跳满是好奇的眼神，他才慢慢舒展紧绷的眉，扯出个比夕阳余晖还淡的笑，声音轻得像被风裹着：“没盯什么……我是岛国人健太，当年那些‘新大陆来的人’，怎么非要在我家乡投下两颗***呢？”
这话像火星子，瞬间点燃了马小跳的怒火。刚才的好奇荡然无存，声音陡然拔高，连车厢里的空气都似被震得晃动：“大叔！您光记得自己家乡的疼，怎么忘了岛国人当年是怎么闯进华夏的？烧我们的房子、抢我们的东西、杀我们的同胞——这些您都忘了吗？”
他胸口剧烈起伏着，像有团火在胸腔里烧，连肩膀都跟着微微发颤。眼里满是少年人独有的急切与愤怒，原本清亮的声音被情绪裹得发紧，每说一个字都带着不易察觉的颤抖：“我爷爷今年八十多了，每次跟我讲小时候的事，手都会抖！他说那年冬天特别冷，岛国兵进村子的时候，他才七岁，躲在柴房的草堆里，连呼吸都不敢大声。他亲眼看见你们的士兵踹开邻居王奶奶家的门，那木门‘哐当’一声撞在墙上，接着就是王奶奶的哭喊、孩子的尖叫，还有东西被砸烂的声音——那些声音隔着柴房门板、隔着十几米的路，都听得清清楚楚！”
他攥紧拳头，指节因用力而泛白，连指甲都快嵌进掌心：“你们说被投***疼，可那是战争的代价！可我们华夏人的疼呢？是你们提着枪、端着刺刀闯进我们的家，烧我们的房子、抢我们的粮食、杀我们的亲人！我爷爷说，他们村最后活下来的人，连一半都不到！凭什么你们只抱着自己的苦喊疼，却把给我们造的孽、欠我们的血债，全当成没发生过，咽进肚子里绝口不提？”
那人脸上的淡笑瞬间僵住，像被这句话钉在了座位上。他下意识攥紧口袋边缘，藏在衣料下的指节一点点泛出青白，连手背上的青筋都隐约凸显。他飞快地垂了垂眼，避开马小跳那双燃着火的眼睛——那目光太灼人，像能戳穿他从小被灌输的“真相”，让他莫名心慌。过了几秒，他才慢慢开口，声音比刚才低了些，却带着被书本和教育刻进骨子里的固执笃定：“可、可我们的历史书真的不是这么写的……书里用宋体字印得清清楚楚，当年我们去华夏，是为了‘大东亚共荣’，是为了帮你们摆脱西方列强的控制，一起建立平等共荣的圈子，让东亚各国都能强大起来。”
他抬眼时，眼底蒙着一层雾似的迷茫，像是在努力从记忆里打捞课本上的字句，连眉头都轻轻皱着：“老师在课堂上还拿着地图讲，说我们在占领区修了铁路，让物资能运得更快；办了学校，教当地孩子读书写字，这都是在帮你们发展。至于你们说的‘