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第一批学生共一百零三人，平均年龄十二岁半。他们中有曾被改造的实验体，也有父母因反抗而牺牲的遗孤，还有一个坐着轮椅的女孩，名叫小禾。
开学典礼上，苏晚作为名誉校长致辞。
“有人问我，这样的教育能持续多久？会不会又被权力收编？我说我不知道。但我相信一点??”她环视全场，“只要还有一个孩子敢举手说‘我不懂’，这个世界就不会彻底沉睡。”
礼堂爆发出热烈掌声。
典礼结束后，一个小男孩追上来，怯生生地拉住她的衣角。
“阿姨……我有个问题。”
“你说。”
“如果……如果以后又有人想让我们闭嘴怎么办？”
苏晚蹲下身，直视他的眼睛，声音温柔却不容置疑：
“那就让更多的人一起开口。声音够大，牢笼就会裂开；声音连成河，堤坝终将溃散。而你要做的，就是永远不要忘记??”
她握住他的手，一笔一划在空中写下两个字：
**提问。**
夜深人静时，苏晚独自回到云崖小学的老教室。月光透过破碎的窗户洒进来，照在讲台上那块斑驳的黑板上。她拿起粉笔，写下一行字：
**“亲爱的砚之：
知远今天背完了你教他的第一首诗。
他说，等春天来了，要带你去看樱花。
我们都等你回来。”**
写完，她静静坐着，仿佛在等待回应。
许久之后，墙角的老式收音机突然自动开启。雪花噪音中，传来一段断续的旋律??是当年他们常听的那首老歌《月亮代表我的心》。
紧接着，一个极其微弱、几乎难以辨认的声音，透过电流传来：
“晚晚……我听见了。”
苏晚猛然回头，眼中泪光闪动。
她知道，那不是幻觉。
那是“回声”，是千万人共同的记忆共振，是顾砚之残留在量子网络中的最后一缕意识波动。
他没有完全归来，但他也从未真正离开。
人类的历史从来不是由胜利者书写，而是由那些敢于质疑胜利的人改写。
从此，每当夜晚降临，世界各地的孩子们入睡之前，总会听到一句whispered的低语，仿佛来自星空深处：
**“你可以提问。”**
而这四个字，将成为新时代的晨钟，一遍遍敲响在每一个不愿沉默的灵魂耳边。
风的方向，终究不由牢笼决定。
它由无数细小的疑问托起，如蒲公英的种子，飘向光。