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恐怖无比的剑阵在刹那间便祭出了上万座。
无穷的剑光搅的天昏地暗。
更有天翻地覆，调动天地之规则针对一人的可怕杀机。
剑阵自然是出自太岁教主的手笔。
那调动天地杀机的，当然也就是...
男孩背着书包走出校门时，天光尚薄，晨雾如纱，缠绕在老槐树的枝头。狐狸跟在他身后半步远的地方，尾巴轻轻摆动，像是在丈量某种看不见的距离；老黄牛低吼一声，卧在操场边缘，眼睛闭了又睁，仿佛在守候一个未完成的仪式；那条蛇早已不见踪影??后来有人在村后山神庙的香炉里发现了它盘踞的身影，鳞片泛着微光，像是一圈圈凝固的问题。
男孩没有回头。
他知道，从今往后，每一步都是提问的延续。
他穿过田埂，走过石桥，脚底踩碎露珠，每一滴破裂的声音都像一句被释放的疑问。远处炊烟袅袅升起，村庄开始苏醒，可今天的空气不同以往??它不再只是风与泥土的味道，而是弥漫着一种近乎“清醒”的质感，仿佛整个世界正缓缓睁开眼。
就在他踏入家门的刹那，屋檐下的铜铃无故轻响。
母亲正在灶前煮粥，听见脚步声回过头来，目光落在他肩上的书包上，顿了顿：“你昨晚……没回来？”
男孩点头。
“做了什么？”
他张了张嘴，却没说出答案。因为他忽然意识到，自己也无法确定那一夜究竟发生了什么。是幻觉？是集体催眠？还是某种更古老、更深沉的力量终于苏醒了？
他只能诚实地说：“我在问问题。”
母亲怔住，锅盖边缘冒出的白气扑上她的脸颊。她沉默了几秒，然后低声说：“我也想问一个问题。”
男孩抬头。
“我每天起早贪黑地做饭、洗衣、种菜，是为了让你活得更好。”她说，“可如果有一天你问我：‘妈，你觉得幸福吗？’??我答不上来。”
她的眼眶微微发红，“我一直以为，只要我不倒下，你就不会迷路。但现在我才明白……也许我自己早就迷路了。”
男孩站在原地，喉咙像被什么堵住了。
这不是他预料中的对话。他本以为大人会嘲笑他的“奇遇”，会说他又做白日梦了。可此刻，母亲不是在否定，而是在**回应**。
而且是以一个问题回应另一个问题。
这让他想起《千问录》扉页上那句从未注意的小字：“真正的传承，始于两道问题的交汇。”
他放下书包，走到母亲身边，蹲下身去，看着灶火跳跃的光影映在她脸上。
“那你现在想问什么呢？”他轻声问。
母亲盯着火焰看了很久，终于开口：
>“如果我不是一个好妈妈，你还爱我吗？”
屋外，风吹过稻田，掀起一阵沙沙声，如同亿万叶片同时翻动。
男孩没有立刻回答。他知道，此刻任何“安慰”都会变成逃避。于是他选择了一样的方式??用问题承接问题。
>“如果你不是我妈，我会怎么认识你？”
母亲猛地一震，眼泪无声滑落。
那一刻，厨房不再是厨房，而成了某种神圣的空间：两个灵魂隔着血缘与岁月对坐，彼此袒露脆弱，不求解答，只愿被听见。
与此同时，在敦煌莫高窟外围警戒线外，一辆越野车缓缓停下。车门打开，走下来的是一名戴墨镜的女人，披着灰白色风衣，长发被风吹得扬起一角。监控画面捕捉到她的面容瞬间??正是林烬。
但她似乎早有准备，指尖轻点眉心，一道波纹漾开，摄像头随即失焦，拍下的只剩一片虚影。
她独自走向那层仍未散去的薄雾，脚步坚定。空气中响起孩童诵读声，越来越清晰：
>“何为真？何为假？何为见？何为盲？……”
林烬走入雾中，身影渐淡，直至消失。
而在昆仑山顶，道主依旧伫立不动。
雪已停，星已隐，唯有东方天际泛出青白之色。他空着双手，却仿佛握住了整片天地的重量。
忽然，脚下传来一声闷响。
大地裂开一道细缝，从中升起一座石碑，通体漆黑，表面光滑如镜。碑面并无文字，但当道主凝视它时，自己的倒影竟开始独立动作??那“他”缓缓抬起手，在虚空中写下三个字：
>**“你也痛？”**
道主呼吸一滞。
这并非来自外界的提问，而是源自他内心最深处、被压抑千年的情感残响。他曾斩情绝欲，以求大道；他曾断念焚心，只为守护规则。可如今，连他自己都不再相信那种“绝对清明”。
他闭上眼，泪水顺着脸颊滑落，在雪地上砸出一个小坑。
“是。”他说，“我也痛。”
话音落下，石碑轰然崩解，化作粉末