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来到当年艺考培训班的旧址。大楼早已拆除，原地建起一座商场，霓虹闪烁，人流如织。他在街角站了很久，掏出随身携带的笔记本，写下一段话：
>“这里曾有一间教室，十二张椅子，一面镜子。
>我们在那里第一次对视，第一次念台词，第一次意识到彼此的存在。
>如今楼不在了，人也在变老，
>可我记得你站在窗边读《演员的自我修养》的模样，
>记得你说‘表演不是演别人，是成为自己’时的眼神。
>所以我不悲伤。
>因为真正的舞台从未消失，
>它一直在我们脚下，在每一次呼吸、每一次凝望、每一次相拥中继续上演。
>这场戏没有谢幕，
>也不会谢幕。”
合上本子，他转身离去，步伐稳健。
回到家，林若雪正在教邻居小女孩画画。孩子仰着脸问他：“叔叔，你是大明星吗？”
他蹲下身，笑着摇头：“我不是明星，只是一个努力做好丈夫的人。”
小女孩眨眨眼：“那你幸福吗？”
他回头看了一眼厨房里忙碌的林若雪，阳光洒在她发梢，像镀了一层金。
“非常幸福。”他说。
晚饭后，他们照例坐在院中喝茶。猫趴在石桌上打呼噜，风铃叮咚作响。林若雪忽然说：“我有个想法。”
“什么？”
“把回忆录拍成剧吧，就叫《重生从艺考状元开始》。不追求收视率，也不请流量演员，就用新人，像当年的我们那样。”
他想了想，点头：“好。但得由你来导。”
“那你来演。”
“行。不过我有个条件。”
“说。”
“每集片尾，都要放一段真实的家庭录像，可以吗？记录我们现在的生活，留给将来。”
她笑了，靠在他肩上：“遵命，男主角先生。”
夜深了，星河低垂。他握着她的手，想起多年前那个暴雨夜，他推开门，看见桌上热腾腾的面，和那张写着“我去买面条，别淋湿了”的纸条。
如今，他不再需要谁为他留灯。
因为他已经成为了那个愿意为爱人点亮万家灯火的人。
这一生，没有重来，也没有遗憾。
有的只是无数个清晨与黄昏，交织成一部永不杀青的长剧。
而它的名字，早已写在时光深处??
《一生一世》。