第170章：孤锋葬师（下）

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    第170章：孤锋葬师（下）(第1/2页)
    熊淍洗干净手，直起腰，看向山谷四周。
    他在找石头。
    找一块能做墓碑的石头。不能太大，大了他搬不动。也不能太小，小了刻不下字。
    他在溪边找了一圈，又在山坡下找了一圈，最后在山壁上发现了一块脱落的青石。石头有半人高，一头宽一头窄，表面坑坑洼洼的，粗糙得像蟾蜍的皮。
    他把青石拖到墓穴前。
    石头很重。他咬着牙，把手指抠进石头底下的泥土里，一寸一寸地往前拖，在草地上犁出一条深深的沟。汗水把他脸上的血污冲出一道道白印子，他看起来像一张被人胡乱抹了几笔的画。
    青石立好了。
    正对着山谷口，正对着南边。
    熊淍站起来，后退两步，看着这块石头。石头的表面太粗糙了，需要磨平。他环顾四周，视线最后落在腰间。
    那里挂着他的剑。
    孤锋。
    师父的剑。
    他解下剑鞘，左手握住剑鞘，右手握住剑柄，用力一拔。
    剑出鞘的声音在山谷里回荡。
    剑身还是那么亮，亮得像一泓秋水。血迹早就被他擦干净了，剑刃上的豁口还在，是被王道权的骨头崩出来的。他握着这把剑，手指贴紧剑柄上被师父的手磨出来的凹陷，那个凹陷跟他的手掌严丝合缝。
    这把剑他握过无数次。
    每一次握剑，他都能感觉到师父握过的痕迹。那道凹陷是师父的手型，剑柄上发亮的地方是师父的掌心磨出来的，剑首上那圈暗红色的印记是师父的虎口蹭破皮留下的血渍。这些痕迹叠在一起，就像师父还握着他的手。
    熊淍把剑尖抵在青石上。
    第一剑刻下去，石屑飞溅，在石面上留下一道深深的白痕。他的手很稳，稳得像铸剑师在淬一把新剑。剑尖在石面上游走，横折撇捺，一笔一画，清清楚楚。
    “恩”、“师”、“赵”、“公”、“讳”、“子”、“羽”。
    每一个字都刻得很深。
    剑尖划破石皮，嵌进石肉里，发出尖厉刺耳的声响。石屑溅到他脸上，弹进他眼睛里，他不眨眼。血从他磨烂的手掌上渗出来，顺着剑柄往下淌，滴在石头上，又被他下一剑刻进字缝里。
    “逍”、“遥”、“子”、“之”、“墓”。
    刻完最后一个字，他停了一下。
    剑尖抵在石面上，往下滴血。他看着那行字，每个字都歪歪扭扭的，大小不一，像一个小孩子照着大人的笔迹描出来的。可它们又那么深，深得像是从石头里长出来的。
    他继续刻。
    “不”、“肖”、“弟”、“子”、“熊”、“天”、“淍”、“泣”、“立”。
    剑尖在“立”字的最后一笔上顿住了。
    熊淍握着剑的手猛地收紧，手背上青筋暴突。他深吸一口气，把剑从石面上抽回来，剑尖在石屑里划出一道长长的拖痕。
    刻完了。
    21个字，每一个都像刻在他心尖上。
    熊淍后退三步，站定。
    他看着这方青石墓碑，看着碑后那座新垒的土丘，看着土丘上零星散落的野花瓣。风吹过来，卷起墓碑上的石粉，纷纷扬扬地飘起来，在夕阳里闪闪发光，像撒了一把金粉。
    他低头看向手里的孤锋剑。
    剑身上的石粉还没擦，灰扑扑的，遮住了剑锋的寒光。他用手掌抹过剑身，石粉擦掉了，露出底下的锋芒。那把剑还是那么亮，亮得能照出他的脸。
    他在剑身上看见了自己的眼睛。
    那双眼睛里有什么东西不见了。
    是什么东西呢？是对什么东西的恐惧？是对什么东西的依赖？是一个十七岁的少年应该有的、被长辈庇护着的那种理直气壮的软弱。
    没了。
    从今往后，他再也没有师父了。
    从今往后，他只是一个背着血仇的孤儿，手里握着一把不属于自己的剑。
    熊淍走到墓前。
    他弯下腰，双手捧剑，将剑尖对准墓碑前正中央的泥土。泥土是刚翻过的，松软潮湿，带着一股青草的腥气。他用剑尖在地上戳了一个洞，然后把剑举过头顶，剑尖向下。
    他跪下来。
    膝盖砸在泥土里，砸出两个深深的坑。
    他看着手里的剑。这把剑跟了师父一辈子，从一个年轻刺客手里传到一个白发苍苍的老头手里，中间经过了多少条人命、多少座血池、多少个不眠的黑夜。它本来不该属于他。它应该跟着师父一起走。
    熊淍把剑插入泥土。
    剑尖刺破草皮，分开泥土，一寸一寸地往下沉。泥土吞没了剑尖，吞没了剑刃的三分之一，又吞没了一半。剑身发出细微的嗡鸣声，像是有什么东西在剑里苏醒，在做最后的告别。
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