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蛋卧在碗底，白生生的，圆滚滚的。她看了很久，然后抬起头，看着玄圭。“爹。”
“嗯。”
“您当年……煮了好多。”
玄圭愣了一下。他想起那年，她出生的时候，他煮了一锅，自己吃了一碗，其余的都送人了。她满月的时候，他又煮了一锅，还是送人了。她周岁的时候，他又煮了一锅，还是送人。后来她娘走了，他再也没有煮过。不是不想煮，是不敢煮。怕煮了，想起那些年，想起那些送出去的红糖鸡蛋，想起那些再也送不出去的。
“吃吧。”他说，“凉了就不好吃了。”
玄念低下头，喝了一口汤。甜的，很甜。她又喝了一口，然后夹起一个鸡蛋，咬了一口。鸡蛋煮得刚好，蛋黄是溏心的，软软的，糯糯的。她嚼着嚼着，眼泪掉下来了，滴在碗里，和红糖水混在一起，分不清哪是泪哪是汤。
玄圭站在门口，看着她哭。他没有上前，没有说“别哭了”，没有拍她的背。他就那样站着，看着她把那碗红糖鸡蛋一口一口吃完，把汤也喝完了。
然后他接过空碗，说：“锅里还有。”
玄念抬起头，看着他，泪眼模糊的。“爹。”
“嗯。”
“对不起。”
玄圭愣了一下。“什么对不起？”
“当年……您没来，我以为您不想来。我以为您……”她说不下去了。
玄圭沉默了很久。然后他说：“我去了。”
玄念愣住了。
“我去了。”玄圭说，“站在门口那棵老槐树后面。没进去。”
玄念看着他的脸——那张她看了二十五年的脸，花白的头发，深深的皱纹，红红的眼眶。她忽然什么都明白了。他没有不想来，他是不敢来。他怕来了，会在那么多人面前掉眼泪。他怕来了，会舍不得走。他怕来了，就再也回不去了。
她放下碗，扑进他怀里。像小时候一样。
玄圭僵了一下。然后他伸出手，慢慢抱住她。他的手臂在抖，很轻很轻地抖着。他把下巴抵在她头顶，闭上眼睛。他没有哭。但他的眼眶红了很久。
那天早上，玄念在玄圭的库房里坐了很久。她看着那些码得整整齐齐的账本，看着墙上那把用了半辈子的算盘，看着桌上那盏永远亮着的灯。她看见桌上放着一个小本子，很旧，封面都磨毛了。她翻开一看，愣住了。
那是她的本子。她小时候写字的那个本子。第一页写着“一加一等于二”，歪歪扭扭的，铅笔写的，已经模糊了。第二页写着“二加二等于四”。第三页写着“爹，我会算数了”。
她一页一页地翻，翻到最后一页，看见一行字——“念儿会算数了。”字迹很新，不像三十年前写的。她看了看日期，是昨天。
她拿着那个本子，坐在那里，哭了很久。
玄圭站在门口，看着她哭。他没有进去，就那样站着，看着她把眼泪滴在那个本子上，滴在那些歪歪扭扭的字上，滴在那些他藏了三十年的回忆上。然后他走过去，把本子从她手里拿过来，合上，放回桌上。
“别哭了。”他说，“都过去了。”
玄念抬起头，看着他。“爹，您为什么留着这些？”
玄圭想了想。“因为忘了就没了。”
玄念看着他的脸，那张她看了二十五年的脸。她忽然发现，他老了。比她想象的还要老。头发白了大半，脸上的皱纹深得像刀刻的，手指关节粗大，是拨了半辈子算盘磨出来的。她忽然很怕。怕来不及，怕来不及说那些话，怕来不及做那些事，怕来不及——爱他。
“爹。”她说。
“嗯？”
“我跟您说个事。”
玄圭看着她。
“我和他，分开了。”
玄圭愣住了。他看着她的眼睛——那双他从小看到大的眼睛。眼睛里有疲惫，有释然，有一点点难过，但没有后悔。他知道她说的是真的，也知道她不是来诉苦的。她是来告诉他的。像一个大人告诉另一个大人。
“什么时候的事？”他问。
“半年前。”
“为什么？”
玄念沉默了一会儿。“因为不合适。”她说，“不是谁对谁错，就是不合适。像两块拼图，看着像能拼在一起，拼上去才知道，不对。硬拼也能拼，但拼出来的图案是歪的。”
玄圭点点头。“安儿呢？”
“跟我。”
“他呢？”
“按月给钱。”
玄圭又点点头。他没有问“你还爱他吗”，没有问“能不能再试试”，没有问“要不要我找他谈谈”。他什么都没有问。他只是伸出手，握住她的手。
“回来就好。”他说。
玄念看着他的手，那只握着她的大手，粗糙的，温暖的，微微颤着的。她反握住他。“嗯，回来了。”
那天之后，玄念和玄安就