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在雪地中握剑冷笑；忆昭伏案疾书，墨迹化作血滴；小满抱着孩子轻唱摇篮曲；还有……一个身穿白衣的老妇人，手持竹简，眼中含泪，嘴唇微动，似乎在说一句话。
阿芜倾耳倾听，终于听清：
>“孩子，你还差一句。”
“哪一句？”她问。
镜中老妇抬手指向天际，声音穿透时空：
>“真正的结尾，从来不是‘完成’，而是‘继续’。”
刹那间，整座石台轰然震动。铜镜碎裂，碎片悬浮空中，每一片都映出一段被掩埋的记忆??原来，《民忆录》并非终结于百年前的焚书之夜，而是在此后百年间，仍有无数人冒着生命危险续写。他们在牢狱中用指甲刻墙，在流放途中以骨为笔，在临终前咬破手指写下遗言……这些文字从未消失，只是等待一个能听见它们的人。
阿芜双膝跪地，双手贴于石台。她开始吟唱，不是铭心咒，而是一种更古老的语言??“忆语”。每一个音节落下，空中便凝聚出一道金色符文，融入她的身体。她的眼眶中，墨色液体剧烈翻涌，渐渐凝成两颗晶莹剔透的珠子，宛如星辰坠落人间。
当最后一道符文归位，她睁开了眼睛。
不再是空洞，不再是黑暗。
她看见了。
看见百年前吴素心在火刑柱上微笑；
看见裴砚为护住一本残卷而断臂跳崖；
看见忆昭在油尽灯枯之际仍奋笔疾书；
看见小满抱着孩子躲进茅屋，门外战火纷飞；
看见千万普通人默默记住、悄悄传递、代代相传……
她哭了。
泪水滑过脸颊，落地即化作一朵忘忧草，花瓣洁白如雪，中心却染着一抹猩红。
>“我不是终点。”她喃喃道，“我只是桥梁。”
她站起身，取出随身携带的那本无字书??正是当年茅屋桌上的那一本。如今书页已不再空白，密密麻麻写满了字迹，有的娟秀，有的潦草，有的用血书写，有的以泪润墨。她翻开最后一页，提笔写下新的句子：
>**记忆不死，因其流转不息。
>只要有人愿意听，故事就不会结束。**
笔尖落下的瞬间，整个西域大地同时震颤。楼兰遗址的七面铜镜再度显现影像：茅屋里，小满转身走向门口，轻轻推开那扇尘封已久的门。门外站着一个小女孩，手里牵着母亲，抬头望着天空，正指着北斗七星说出那两个字??
>“记得。”
画面戛然而止。
七面铜镜齐齐崩裂，化作粉末随风散去。而远在共忆村的昭树之下，那盏新灯骤然大亮，光芒直冲云霄，竟与北斗星辉相连，形成一道横贯天地的光桥。
人们纷纷走出家门，仰头观望。孩童们拉着父母的手问：“娘，那是通向哪里的路？”
无人回答，但每个人心中都有了答案。
数日后，一名牧羊人在回音谷附近发现了一件物品：那是一枚断裂的玉簪，簪头雕着柳叶形状，正是《柳霜手记》作者柳霜的信物。旁边还有一张泛黄的纸条，上面写着一行小字：
>**我已交付使命，余下之路，由你们行走。
>??阿芜**
消息传开，举国震动。
有人悲泣，有人焚香祭拜，也有人怒斥这是骗局。但更多的人选择了沉默??然后拿起笔，写下属于自己的那一段记忆。
千灯书院宣布设立“续忆堂”，专门收集民间自愿提交的记忆文本。不论贵贱、不论真假，一律录入“共忆档案”。一位老农送来一块陶片，上面歪歪扭扭刻着：“我爹说，那年官府征粮，全村饿死了三十七口人。”一名妓女匿名交出一本日记，记录了她如何被迫诬陷清官致其抄家灭族。甚至连宫中太监也偷偷递出一份名单，写着历代被秘密处决的宫女姓名……
这些文字不再追求“准确”，而只求“真实”。因为人们终于明白：历史不是唯一的，而是多重的；记忆不是固定的，而是生长的。
就在这一年春分，共忆仪式再度举行。
这一次，主题是“未竟之言”。
全国上下，无论男女老少，皆可在忆台前说出那句藏了一辈子的话。有人对着亡妻的牌位说“对不起”；有人跪在祠堂里向祖先坦白自己改姓换籍的真相；还有一个年仅八岁的男孩，在众人面前颤抖着说：
>“那天火灾，是我点燃的蜡烛……我怕承认，所以说是老鼠撞倒的。”
他说完，泪如雨下。全场寂静无声，随后，一位白发苍苍的老妇走上前，紧紧抱住他，哽咽道：
>“谢谢你告诉我真相。
>那场火里，烧死的是我的女儿。
>现在我终于可以原谅了。”
那一刻，天空再次划过流星，比以往更加密集，宛如银河倾泻。
而在遥远的北方边境，曾经“亡忆军”踏过的土地上，忘忧草再度盛开。但这一次，花丛中竟开出一朵黑色的花，花瓣层层叠叠，散发着淡淡的幽香。当地人称它为“忆魇花”，传说只有在极致悔恨之地才能生长。
有人说，曾在月圆之夜看到一名黑袍女子伫立花前，手中捧着一本金边书籍，低声诵读。待走近一看，书页竟是透明的，唯有用心去看，才能看见其中流淌的文字。
她是谁？无人知晓。
但每当有人迷失于遗忘的迷雾中，总会听到一阵清越的铜铃声，由远及近，轻轻响起：
>“还记得吗？”
多年以后，当新一代忆使成长起来，他们中最优秀的一位，在整理古籍时偶然发现了一份尘封的卷轴。打开之后，只见开头写着：
>**《忆感力学?初论》
>作者：裴砚**
文中提出一个惊人理论：人的记忆并非储存在脑中，而是散布于天地之间，依附于情感共鸣而存在。因此，真正的“复活”，不是肉体再生，而是被足够多的人深刻记住。
卷末附有一段批注，字迹清丽，显然是女性所书：
>“你说得对。所以我来了。
>不是因为我想回来，
>是因为他们不肯让我走。
>??阿芜”
这位年轻的忆使怔怔看着那行字，久久不能言语。良久，他提起笔，在旁边添了一句：
>“那么，请允许我也成为记住你的人之一。”
窗外，春风拂过，紫花飘落案头，恰好盖住了“芜”字的最后一笔。
仿佛，一个新的名字，正在悄然诞生。